Een kijkje in de familiefotoalbums van morgen

Blijf op de hoogte met gratis updates

Meld u eenvoudig aan bij de Leven & Kunst myFT Digest – rechtstreeks in uw inbox afgeleverd.

Vorige week, nadat ik een tentoonstelling had gezien waarin alle schilderijen zich afspeelden in het Nigeria van de jaren zeventig, begon ik op mijn iPhone te zoeken naar een oude foto van mijn grootmoeder die jaren geleden door een van mijn tantes was gedigitaliseerd en naar mij gemaild. Het is een afbeelding van haar op een feestje en ze poseert – chic en indrukwekkend, met golvend haar en binnenshuis een zonnebril dragend – naast een groep zittende vrouwen. Ik wilde iemand haar stijl laten zien in het Nigeria van begin jaren ’70, maar het is ook een prachtige foto omdat het laat zien hoe andere vrouwen zich in die tijd kleedden, en omdat het een gevoel geeft van de binnenlandse architectuur uit die tijd. Om al deze redenen vind ik het een rijk beeld.

Ik ben vaak op zoek naar deze foto en elke keer moet ik door duizenden afbeeldingen op mijn telefoon scrollen omdat ik nog geen familiealbummap heb gemaakt. Ik ben oud genoeg om me te herinneren dat tastbare familiealbums een gewoon huishoudelijk artefact waren, tenminste waar ik ben opgegroeid in West-Afrika. We hadden er stapels vol met portretfoto’s en openhartige foto’s van verjaardagsfeestjes, schoolvoorstellingen, kerstreisjes naar het dorp van mijn vader en huisbezoeken van vrienden en uitgebreide familie. En op willekeurige momenten pakte een van mijn broers en zussen of ik een album, sloeg het open op onze kleine schoot en bladerde door de dunne, met plastic bedekte vellen, starend naar herinneringen aan de geschiedenis van onze familie. Albums deelden we niet alleen met elkaar, maar ook met bepaalde bezoekers die naar het huis kwamen. Het was een onuitgesproken, rituele manier om onze verhalen te herinneren en sommige van die verhalen aan anderen te vertellen.

Familiealbums waren herinneringen aan het verleden die iets zeiden over onze individuele en collectieve reis naar het heden. Tegenwoordig zijn digitale foto’s en sociale media-accounts de meest voorkomende en consistente archieven van ons leven. De laatste tijd merk ik dat ik behoorlijk nostalgisch ben naar het idee van het familiealbum. Ik suggereer niet noodzakelijkerwijs dat het in de oude vorm moet terugkeren, maar ik vraag me af hoe het idee van het familiealbum nog steeds vorm zou kunnen geven aan de manier waarop we vandaag denken over het maken van herinneringen, wie in de familiealbums van ons leven voorkomt en wat het zou kunnen betekenen om bewuster na te denken over hoe onze huidige acties toekomstige herinneringen creëren.

De levens waarin we nu worden ondergedompeld, zullen het ruwe materiaal vormen voor de albums van de volgende generatie

In het schilderij ‘Family Forum’ uit 2023 van de in Keulen gevestigde hedendaagse Nigeriaanse kunstenaar Peter Uka betreden we een scène van zes familieleden verzameld in een zwaar ingerichte woonkamer. Een lp-collectie, platenspeler en zwart-wittelevisie suggereren een historische tijdsperiode, en de boeken aan de muur en het bijzettafeltje duiden op een gezin dat lezen waardeert. Op de salontafel staat een bord kolanoot, een vrucht uit West-Afrika die op veel manieren wordt gebruikt, maar gewoonlijk wordt gepresenteerd om respect te tonen aan de ouderen in een gezin of gemeenschap. Het feit dat het bord voor de man wordt geplaatst die aan het woord is, suggereert dat hij een bezoekend senior familielid is. Hij gebaart naar de drie andere mannen, die aandachtig luisteren aan de linkerkant van het doek, terwijl aan de rechterkant van het doek respectievelijk twee vrouwen zitten en staan. De vrouw in de kleurrijk gestreepte jurk is waarschijnlijk degene die de kolanoot serveerde, maar haar houding is defensief: schouders naar achteren, heupen naar voren en een uitdrukking van ongenoegen op haar gezicht. Misschien heeft ze er geen zin in om degene te zijn die dient terwijl de mannen zitten te praten. Misschien knikt de kunstenaar door haar karakter naar de manieren waarop traditionele patriarchale normen een rol spelen in alle gebieden van de samenleving.

Ik hou van dit schilderij – dat momenteel te zien is in de Mariane Ibrahim Gallery in Parijs – omdat het kijkers uitnodigt om terug te denken aan hun eigen familiebijeenkomsten en zich af te vragen hoe ideeën werden uitgewisseld en wie de gesprekken voerde. En vlak onder de salontafel ligt een familiealbum, herkenbaar aan de details van de versierde omslag en aan de plaats waar het is geplaatst. Je zou je kunnen voorstellen dat de scène van het schilderij zelf op een pagina in het album wordt geplaatst.

Familiealbums staan ​​meestal vol met foto’s die feestelijke of speelse momenten in ons leven vastleggen. We hebben niet de neiging om de trauma’s of liefdesverdriet te documenteren. Maar toen ik naar dit werk keek, ging ik nadenken over hoe onze visuele verhalen over wat het betekent om een ​​gezin te zijn – ten goede of ten kwade, en of het nu in herinneringen of in foto’s is – verweven zijn met onze huidige levenservaringen. We dragen allemaal familiealbums met ons mee, en het zou veelzeggend zijn om erachter te komen welke fases van ons leven, of welke familieleden, de meeste ruimte in beslag nemen, en om de redenen daarvoor te onderzoeken.

Het werk van de 20e-eeuwse portrettist Alice Neel doet me vaak denken aan familiefoto’s, maar omdat ze mensen met verschillende etniciteiten en sociaal-economische achtergronden schilderde, doet haar werk me ook nadenken over hoe we leren ons concept te verbreden van wie onze identiteit vormt. familie, en wier beelden van waarde voor ons zijn. Tijdens haar verblijf in Harlem, New York, in de jaren dertig en veertig, schilderde Neel ontroerende portretten van kinderen, buren, winkelbedienden en andere mensen die ze tegenkwam. Deze werken zijn gaan dienen als een soort archief uit het midden van de eeuw van bepaalde gemeenschappen in New York.

Een van mijn favoriete schilderijen is ‘Twee meisjes, Spaans Harlem’ uit 1959, waarop twee kinderen zitten en aandachtig naar de toeschouwer staren. Het jonge meisje op de voorgrond draagt ​​een grijs-witte overgooier, en haar hoofd is gekanteld en tegen de palm van haar rechterhand gewiegd, terwijl haar andere hand op de tafel erachter rust. Haar blik is intens, zowel vragend als openlijk gericht op de kijker. Het jonge meisje achter haar in de rood-zwarte jurk lijkt minder direct, eenvoudigweg bereid de blik van de kijker te beantwoorden. Er hangt een onverwachte sfeer van zwaartekracht bij deze kleine kinderen, waardoor ze zich echte mensen voelen waarmee rekening moet worden gehouden en gerespecteerd.

Ik hou van dit schilderij omdat het de meisjes de mogelijkheid lijkt te geven zichzelf te zijn terwijl hun beeld wordt vastgelegd. Er is geen bevel om rechtop te zitten of de handen in de schoot te leggen. Het ontroert mij om na te denken over voor wie ik ruimte zou kunnen maken in mijn spreekwoordelijke familiealbum als ik me zou voorstellen dat mijn familie zich zou uitstrekken tot in mijn buurt, mijn gemeenschap en misschien zelfs buiten de grenzen van mijn stad en land. Wie wordt niet gezien? Wie krijgt niet de ruimte om zonder schroom als zichzelf te verschijnen? Welke scènes zouden gevierd en gedocumenteerd kunnen worden in een wereldwijd familiealbum, en welke verhalen zouden ze over ons allemaal vertellen?

Ik houd van het schilderij van Vincent van Gogh uit december 1889 “Vrouwen die olijven plukken”. Hij maakte drie versies van dit schilderij, waarbij elk de vrouwen duidelijker definieerde. Drie vrouwen plukken olijven in een landschap van golvende groene bomen tegen een crèmekleurige lucht en grijze glooiende aarde. Dit lijkt misschien een vreemd beeld om het idee van een familiealbum te overwegen. Maar terwijl ik erover nadacht hoe deze artefacten ons herinneren aan onze geschiedenis uit het verleden, en misschien zelfs aan de voortdurende erfenissen, realiseerde ik me dat de levens waarin we nu zijn ondergedompeld, het ruwe materiaal zullen leveren voor de albums van de volgende generatie.

Het schilderij van Van Gogh biedt één specifieke manier waarop ik me dit kan voorstellen: de praktijk van het planten en beschermen van bomen. In hun natuurlijke levensduur zullen de meeste bomen ons overleven, en ik denk graag na over hoeveel generaties families in de loop van de tijd met die olijfgaard, ergens in Saint-Rémy-de-Provence, op het schilderij zouden kunnen omgaan, en hoe deze in de verhalen wordt meegenomen. van plaats en mensen die ons maken tot wie we zijn. Wat als we onze huidige levens zouden beschouwen als belichaamde herinneringen in actie – en onze acties in de wereld, van de manier waarop we ruimte maken voor elkaar tot de manier waarop we zorgen voor de ecosystemen die ons voeden, als het maken van pagina’s voor een wereldwijd familiealbum?

Ontdek eerst onze nieuwste verhalen – volg @ftweekend